September 22nd, 2012

Включая прожиг

"Разнообразие доставляет удовольствие." (Федр)

Я проживала очередной вечер,
В порядке исключения заполняла себя буквами,
Книг раскрытые пасти,поглядывали на меня недоверчиво,
Разбросаны по комнате,бываю с книгами грубой я.

Определяясь на какой странице остановиться,
Иду на кухню,завариваю чай,смотрю в окно,
Город пылью и копотью дымится,закрытые шторы и жалюзи,за ними люди
Мне почти всё равно,что занавески на моих окнах не опущены,
Что в распахнутом халате,накинут который на голое тело,
Чего мне бояться сейчас,когда со мной были грубы вы,
Я испытываю оргазм от книг,вот такое моё увлечение.

Записки ,заметки, занозы

"Нет другого времени для того чтобы быть счастливым, кроме сейчас."
***
Письмами мы называем маленькие части своей прожитой,пережитой жизни.
Кусочек бумажки,лист,с аккуратным почерком и без ошибок,а может быть нечто вырваное непонятно откуда,с кривым,размашистым криком.
С болью,ролью,бежать среди ночи,сбросить этот ненавистный конверт в ящик почтовый,ведь если вдруг,дотерпишь до утра,приходит отрезвление,ты улыбнёшься и письмо в клочки,в мусорную корзину.
Письма привязывают,на них обязательно нужно отвечать,по другому нельзя,дурной тон,какое бы недоброе было письмо,ты должен,обязан ответить с самой искренней улыбкой.
Заглядываешь в ящик,там письмо,но ты не ждёшь писем,ты никому не давал своего адреса,а вот смотришь,фамилия твоя,имя твоё,адрес твой...
Открываешь письмо дрожжащими руками,оттуда листок сложеный вчетверо,разворачиваешь.
Одно лишь слово
СЧАСТЬЕ.
А обратного адреса нет.
Тогда ты понимаешь как всё непрочно в этом безумном мире,понимаешь что письма бесполезны,они приносят...смятение,приносят с собой яд,приносят любовь и боль.
Я писала письма когда то,только получать не любила.

Щёлкая

Это как затвор старого,плёночного фотоаппарата,взводишь до щелчка и отпускаешь,пружина возврата,внутри шестерёнки передвигают плёнку на кадр,раз,два,три,тридцать шесть,точка,нажимаешь реверс и вручную,сматываешь отснятое в катушку,сидишь перебирая руками,почти жизнь отматываешь.
Но в какой-то момент плёнка идёт на перекос и...рвётся...тогда ты идёшь в тёмный чулан,наощуп открывая фотоаппарат, нежно вынимаешь останки,ведь на первых кадрах самое лучшее,так всегда бывает,в конце уже не то,а в начале...это как в жизни.
А дальше,проявка,печать,кто как умеет.
Когда-то давно,почти не помню,мне года 3-4 было,я видела процесс печати,для меня тогда это было чудесно,как на бумаге проступают контуры...
Цифра...это не так интересно,а может просто маленькая девочка повзрослела?

Мы никогда не сможем стать птицами

"Слово — ключ сердца. Если разговор ни к чему не ведет, то и одно слово лишнее." (Лев Толстой)
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
Иногда кажется,что вокруг нас летают тысячи слов,ходишь прислушиваешься к ним,но они такие лёгкие,что малейшее дуновение ветра уносит их от нас.
В другом случае,ты просто не можешь разобрать слов,подхватить истину,а слова стучат,стучат со всех сторон,возьми нас,услышь нас
иногда хочется бежать без оглядки от всего этого,но ты продолжаешь ходить,слушать,читать.
Приходит понимающее-непонимание,зачем,почему.,люди говорят столько слов,ведь можно объясниться одним,двумя,нет они выдумывают хитросплетения,да ещё такие,в которых запутываются сами,как рыба в сети,нет выхода,нет,а слова давят,они кричат,пытаешься заткнуть уши,но они стучат в твоём мозгу.
А правильно ли я сделал,сказал,подумал?
Время покажет.
Слова помогут,но нет,тут уже ты хозяин своих слов,будь они написаны на бумаге,вытатуированы на теле,сказаны.
Самые пожалуй горькие слова,мы произносим,а вот нежные очень часто пишем,да ещё в таких местах,где их никто не прочтет.

IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
А птицы,разве они бессловесны?
Разве они не разговаривают с нами?
Вот у нас в саду (я редко там бываю но всё же),птицы,я могу лежать в гамаке и слушать,все их разговоры,они такие правдивые,надёжные,от сердца,от сердца самого маленького,которое бъётся в разы чаще нашего,человеческого.
И птицы они всегда тёплые наощуп....в отличии от людей.
Терпение с каким птица вьёт гнездо,нам до такого терпения очень далеко,как мы нетерпеливы и пустословны.