November 17th, 2020

Бийск, улица Динамовская

Ломать мы научились быстро и без остатка, а строить как не умели, так и не научимся.
С какой дикой скоростью умеют заметать следы нынешние распорядители земли, я вот в попытках найти концы и документы по некоторыми строениям улицы Динамовской, не только в тупики упираюсь, тут даже официальные постановления в том числе о снятии с учета памятников истории, не имеют конца, зачастую в той части где указаны границы владений и чья подпись вычеркнула тот или иной памятник из жизни.
Бийск в виду охраны культурного и исторического наследия-ещё большая клоака, чем Славгород, судя по всему, там даже жителям города наплевать на свой город, таких никому не нужных городков с 300-летней историей, в таком ужасном виде, это ещё поискать.
Все фотографии из Бийска сделаны 5 мая 2017 года, с тех пор там всё только хуже и ведь реально то, что я, не имеющий к Бийску никакого отношения обладаю информацией и фотографиями в наибольшем объеме, чем любой другой житель этого города...ну или любители старины дико шифруются.
Вот и сожаление о том, что в Бийске я мало спускал затвор и в дебри не залезал, как в случае с этой улицей, я не пошел, а яндексмобиль заехал, а в кущах оказалось...
Только на усадьбу Доброхотова, нужно было потратить как минимум 50 кадров и желательно ещё съемка с высоты, потому что этот памятник огорожен со всех сторон забором...ведь служба занятости у нас режимное предприятие.
Улица Динамовская № 3.


Collapse )

Ранний завтрак

А на завтрак у Яги, нонче были пироги, самогона хоть упейся об...сь хоть в сапоги. © (Хой).
Конечно рано утром, да ещё через два неумытых стекла фотографировать очень шугливых синиц, то ещё занятие...даже моим кошкам надоедает этот театр смотреть, а синицы знай себе выискивают под снегом хавку, не подпуская воробьев кстати.
По крыше кормушки можно определить количество снега которое я уже перекидал на дворе, а он всю ночь идет себе и идет...и конца ему не видать.

Семейные хроники


Первое столкновение с реальной смертью, 1985 год, 9 лет.
Я вырос возле кладбища, никакого пиетета, просто реальность, никакого страха никогда, я знал что люди умирают, их закапывают, постоянное развлечение на нашем краю, среди тех кто жил по дороге на городское кладбище, это сродни всяким околомалаховским ток-шоу, танцы на костях, так вот, хоронили в 95% случаев с шумом и пылью, то есть с духовым оркестром, обычно оркестр начинал играть при выносе тела из дома, это я вам скажу посильнее Фауста Гёте...в зависимости от того, откуда хоронили, из микрорайона или из частного сектора, с южной или северной стороны от кладбища, были свои нюансы, ещё нюансы зимой или в более теплое время года, потом все грузились по автобусам, доезжали до радиозавода, выходили, становились попарно, брали в руки венки, а оркестранты проигрывали марш и на нашем краю было слышно что везут холодненького, все пенсионеры в это время выходили из своих домов и вставали у дороги на кладбище...наблюдая. отдавая дань памяти, провожая в последний путь, у ворот кладбища музыка стихала и в третий, последний раз она ударяла при спуске гроба.
Для меня состояние похоронного марша в детстве, это почти позывные "Рабочего полдня"...ну и по кладбищу мы в те годы уже активно шарились, ящерицы, мыши, тарантулы, страшилки, древние монументы.
Кстати, момент когда я заболел именно первые месяцы болезни, с конца мая наверное до декабря 1985 года, у меня в памяти лишь частично есть, почему не знаю, просто провалами, больница, больница, больница, вот я и подумал, как так оказалось что когда умер дед Гриша (хотя я его называл дядя Гриша, потому что он был молодой и вроде как брат моей бабушки...но), который неосознано пристрастил меня к спорту (он привез как-то стопку старых еженедельников Футбол\Хоккей, может на растопку, может...не знаю почему я именно сейчас это вспомнил и тогда я узнал такое веселое слово как Бинокор...и оказалось в Ташкенте играют в хоккей), воспоминаний о нем почти нет, он не часто, но приезжал к дедушке на велосипеде и такой ньюанс именно эта линия пересекает меня с псориазом, по сути дед Гриша от последствий оного умер.
Умер в мои нынешние годы в сентябре 1985.
Просто почему-то отложилось у меня в памяти как прабабушка сидела на диване в коридоре у моей бабушки и голосила сыночек, сыночек, а я стоял и выглядывал из-за косяка.
наверное тогда у меня закрался в душу страх перед смертью, который впрочем излечил через пару лет другой мой дедушка, сказав, что бояться мертвых не стоит, нужно бояться живых, но это уже совсем другая история.
На фотографии Григорий Ткачук с сыном или с дочерью, середина-конец 1960-х.