***
Письмами мы называем маленькие части своей прожитой,пережитой жизни.
Кусочек бумажки,лист,с аккуратным почерком и без ошибок,а может быть нечто вырваное непонятно откуда,с кривым,размашистым криком.
С болью,ролью,бежать среди ночи,сбросить этот ненавистный конверт в ящик почтовый,ведь если вдруг,дотерпишь до утра,приходит отрезвление,ты улыбнёшься и письмо в клочки,в мусорную корзину.
Письма привязывают,на них обязательно нужно отвечать,по другому нельзя,дурной тон,какое бы недоброе было письмо,ты должен,обязан ответить с самой искренней улыбкой.
Заглядываешь в ящик,там письмо,но ты не ждёшь писем,ты никому не давал своего адреса,а вот смотришь,фамилия твоя,имя твоё,адрес твой...
Открываешь письмо дрожжащими руками,оттуда листок сложеный вчетверо,разворачиваешь.
Одно лишь слово
СЧАСТЬЕ.
А обратного адреса нет.
Тогда ты понимаешь как всё непрочно в этом безумном мире,понимаешь что письма бесполезны,они приносят...смятение,приносят с собой яд,приносят любовь и боль.
Я писала письма когда то,только получать не любила.
